« Maman… il était en toi avec moi. »
La voix de Mateo était faible, mais la certitude qui s’en dégageait figea Daniela Morales en plein mouvement. Il avait cinq ans, à peine assez grand pour voir par-dessus le bord de la fontaine de la place centrale de Cuernavaca, et pourtant, la façon dont il pointait du doigt la rue était calme, absolue.
Daniela serra plus fort sa main, sentant soudain son pouls résonner bruyamment dans ses oreilles. Elle suivit son regard.
Près des pigeons et du cliquetis des ficelles de ballons, un garçon pieds nus tenait une boîte de bonbons peu profonde. Ses vêtements étaient usés, ses genoux poussiéreux, ses cheveux éclaircis par le soleil à force de passer trop de temps dehors. Il ne paraissait pas plus âgé que Mateo.
Daniela sentit le sol se dérober sous ses pieds.
Ce n’est pas la pauvreté qui l’a paralysée.
C’est son reflet.
Les mêmes boucles.
Les mêmes sourcils, froncés lorsqu’elle se concentre.
La même bouche, pincée comme pour retenir des mots.
Et là, juste sous le menton, une légère tache de naissance.
Le même que celui de Mateo.
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