Sebastián Moreno n’appartenait pas à mon monde.
C’est la première pensée qui m’a traversé l’esprit lorsque sa Mercedes AMG noire, brillante comme un miroir, s’est arrêtée devant mon garage du quartier de Carabanchel, à Madrid.
Mon monde à moi sentait l’huile chaude, le métal usé, les couches propres et le café réchauffé trop de fois. Le sien devait sentir le cuir italien, la climatisation feutrée des bureaux du Paseo de la Castellana, et ce parfum discret que portent les hommes puissants, celui qui reste dans l’air longtemps après leur départ.
J’étais allongée sous une vieille SEAT León, occupée à lutter contre un carter d’huile rouillé qui refusait de céder. Mes bras me faisaient mal, mes mains étaient noires de graisse. À quelques mètres de moi, dans le coin le plus sûr du garage, Mateo, mon fils de huit mois, était installé dans son parc. Il gazouillait joyeusement, tapant une clé en plastique contre les barreaux comme s’il dirigeait un orchestre invisible.
C’était notre routine. Notre petite symphonie quotidienne.
— Bonjour ?
La voix résonna depuis l’entrée.
Je me figeai.
Ce n’était ni la voix d’un chauffeur de taxi pressé, ni celle d’un voisin mécontent du prix du contrôle technique, ni celle d’un client inquiet pour sa voiture.
C’était une voix calme, profonde, habituée à être écoutée.
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